Esse Pão Que Venho Abrir - Dylan Thomas

Esse Pão Que Venho Abrir

Dylan Thomas

Este pão que venho abrir foi outrora centeio,

este vinho sobre uma ramada desconhecida

ficou submerso nos seus frutos;

o homem em cada dia, em cada noite o vento

arrancaram a alegria dos cachos e derrubaram as searas.

Com o vinho, outrora o sangue de estio

palpitava na carne que ornamentava a videira,

outrora neste pão

era feliz sob o vento o centeio;

mas o homem despedaçou o sol e abateu o vento.

Esta carne que despedaças, este sangue

que traz a desolação pelas veias,

eram os cachos e o centeio

nascidos das raízes e da seiva dos sentidos;

este meu vinho que bebes, este pão de que te alimentas.

Retrato do Poeta Quando Jovem - José Saramago

Retrato do Poeta Quando Jovem

José Saramago

Há na memória um rio onde navegam

Os barcos da infância, em arcadas

De ramos inquietos que despregam

Sobre as águas as folhas recurvadas.

Há um bater de remos compassado

No silêncio da lisa madrugada,

Ondas brancas se afastam para o lado

Com o rumor da seda amarrotada.

Há um nascer do sol no sítio exacto,

À hora que mais conta duma vida,

Um acordar dos olhos e do tacto,

Um ansiar de sede inextinguida.

Há um retrato de água e de quebranto

Que do fundo rompeu desta memória,

E tudo quanto é rio abre no canto

Que conta do retrato a velha história.

Anatomia do monólogo - José Paulo Paes

Anatomia do monólogo

José Paulo Paes

ser ou não ser?

er ou não er?

r ou não r?

ou não?

onã?

Decadência - Augusto dos Anjos

Decadência

Augusto dos Anjos

Iguais às linhas perpendiculares

Caíram, como cruéis e hórridas hastas,

Nas suas 33 vértebras gastas

Quase todas as pedras tumulares!

A frialdade dos círculos polares,

Em sucessivas atuações nefastas,

Penetrara-lhe os próprios neuroplastas,

Estragara-lhe os centros medulares!

Como quem quebra o objeto mais querido

E começa a apanhar piedosamente

Todas as microscópicas partículas,

Ele hoje vê que, após tudo perdido,

Só lhe restam agora o último dente

E a armação funerária das clavículas!

Errata - Ledusha

Errata

Ledusha

                                                                                  

onde lia-se desejo

leia-se despejo

não quero mais

essa vertigem de vogais

- tantos ais -

como se fossem consoantes

A Noite Bela - Giuseppe Ungaretti

A Noite Bela

Devetachi, 24 de agosto de 1916

Giuseppe Ungaretti

Que canto levantou-se esta noite

que entretece

com o cristalino eco do coração

as estrelas

Que festa vernal

de coração em núpcias

Fui

um charco de trevas

Hoje mordo

como uma criança a teta

o espaço

Hoje estou bêbado

de universo

Flautim - Moacyr Félix

Flautim

Moacyr Félix

Foi quando

naquele

momento

tão longe,

disseste

nos olhos

o que

nem tu

sabias,

e agora

não lembras,

que dentro

de mim,

oculto

no sangue

e em gosto

de Terra,

senti o

mistério

fluindo.

Naquele

momento

fui deus.

Sentimento do Mundo - Carlos Drummond de Andrade

Sentimento do Mundo

Carlos Drummond de Andrade

Tenho apenas duas mãos

e o sentimento do mundo,

mas estou cheio de escravos,

minhas lembranças escorrem

e o corpo transige

na confluência do amor.

Quando me levantar, o céu

estará morto e saqueado,

eu mesmo estarei morto,

morto meu desejo, morto

o pântano sem acordes.

Os camaradas não disseram

que havia uma guerra

e era necessário

trazer fogo e alimento.

Sinto-me disperso,

anterior a fronteiras,

humildemente vos peço

que me perdoeis.

Quando os corpos passarem,

eu ficarei sozinho

desfiando a recordação

do sineiro, da viúva e do microscopista

que habitavam a barraca

e não foram encontrados

ao amanhecer esse amanhecer

mais noite que a noite.

Os Pobres - William Carlos Williams

Os Pobres

William Carlos Williams

É a anarquia da pobreza

que me encanta, a velha

casa amarela de madeira recortada

em meio às novas casas de tijolo

Ou uma sacada de ferro fundido

com gradis representando ramos

folhudos de carvalho. Isso tudo combina

com as roupas das crianças

que refletem cada período e

estilo da necessidade -

Chaminés, telhados, cercas de

madeira e metal numa época

sem cercas delimitando quase

coisa alguma: o velho

de suéter e chapéu preto

a varrer a calçada -

os seus três metros de calçada

na ventania que inconstante

virou-lhe a esquina para vir

tomar conta da cidade inteira

Romance - Mário Faustino

Romance

Mário Faustino

Para as Festas da Agonia

Vi-te chegar, como havia

Sonhado já que chegasses:

Vinha teu vulto tão belo

Em teu cavalo amarelo,

Anjo meu, que, se me amasses,

Em teu cavalo eu partira

Sem saudade, pena, ou ira;

Teu cavalo, que amarraras

Ao tronco de minha glória

E pastava-me a memória

Feno de ouro, gramas raras.

Era tão cálido o peito

Angélico, onde meu leito

Me deixaste então fazer,

Que pude esquecer a cor

Dos olhos da Vida e a dor

Que o Sono vinha trazer.

Tão celeste foi a Festa,

Tão fino o Anjo, e a Besta

Onde montei tão serena,

Que posso, Damas, dizer-vos

E a vós, Senhores, tão servos

De outra Festa mais terrena —

Não morri de mala sorte,

Morri de amor pela Morte.

O Poema - Sophia de Mello Breyner Andresen

O Poema

Sophia de Mello Breyner Andresen

O poema me levará no tempo

Quando eu já não for eu

E passarei sozinha

Entre as mãos de quem lê

O poema alguém o dirá

Às searas

Sua passagem se confundirá

Como rumor do mar com o passar do vento

O poema habitará

O espaço mais concreto e mais atento

No ar claro nas tardes transparentes

Suas sílabas redondas

(Ó antigas ó longas

Eternas tardes lisas)

Mesmo que eu morra o poema encontrará

Uma praia onde quebrar as suas ondas

E entre quatro paredes densas

De funda e devorada solidão

Alguém seu próprio ser confundirá

Com o poema no tempo

Cantiga Para Não Morrer - Ferreria Gullar

Cantiga Para Não Morrer

Ferreria Gullar

Quando você for se embora,

moça branca como a neve,

me leve.

Se acaso você não possa

me carregar pela mão,

menina branca de neve,

me leve no coração.

Se no coração não possa

por acaso me levar,

moça de sonho e de neve,

me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa

por tanta coisa que leve

já viva em seu pensamento,

menina branca de neve,

me leve no esquecimento.

870 - Emily Dickinson

870

Emily Dickinson

Primeiro Ato é achar,

Perder é o segundo Ato,

Terceiro, a Viagem em busca

Do “Velocino Dourado”

Quarto, não há Descoberta —

Quinta, nem Tripulação —

Por fim, não há Velocino —

Falso — também — Jasão.

Serão do Menino Pobre - Ascânio Lopes

             Serão do Menino Pobre

Ascânio Lopes

Na sala pobre da casa da roça

papai lia os jornais atrasados.

Mamãe cerzia minhas meias rasgadas.

A luz frouxa do lampião iluminava a mesa

e deixava nas paredes um bordado de sombras.

Eu ficava a ler um livro de histórias impossíveis

— desde criança fascinou-me o maravilhoso.

Às vezes, Mamãe parava de costurar

— a vista estava cansada, a luz era fraca,

e passava de leve a mão pelos meus cabelos,

numa carícia muda e silenciosa.

Quando Mamãe morreu

o serão ficou triste, a sala vazia.

Papai já não lia os jornais

e ficava a olhar-nos silencioso.

A luz do lampião ficou mais fraca

e havia muito mais sombra pelas paredes...

E, dentro em nós, uma sombra infinitamente maior.

Fronteira - Tasso da Silveira

Fronteira

Tasso da Silveira

Há o silêncio das estradas

e o silêncio das estrelas

e um canto de ave, tão branco,

tão branco, que se diria

também ser puro silêncio.

Não vem mensagem do vento,

nem ressonâncias longínquas

de passos passando em vão.

Há um porto de águas paradas

e um barco tão solitário,

que se esqueceu de existir.

Há uma lembrança do mundo

mas tão distante e suspensa...

Há uma saudade da vida

porém tão perdida e vaga,

e há a espera, a infinita espera,

a espera quase presença

da mão de puro mistério

que tomará minha mão

e me levará sonhando

para além deste silêncio,

para além desta aflição.

Homem Público Nº 1 - Ana Cristina Cesar

Homem Público Nº 1

Ana Cristina Cesar

Tarde aprendi

bom mesmo

é dar a alma como lavada.

Não há razão

para conservar

este fiapo de noite velha.

Que significa isso?

Há uma fita

que vai sendo cortada

deixando uma sombra

no papel.

Discursos detonam.

Não sou eu que estou ali

de roupa escura

sorrindo ou fingindo

ouvir.

No entanto

também escrevi coisas assim,

para pessoas que nem sei mais

quem são,

de uma doçura

venenosa

de tão funda.

Comunhão - Ilka Brunhilde Laurito

Comunhão

Ilka Brunhilde Laurito

Já que me sinto muito digna

de me assentar à tua mesa,

não quero migalhas, não,

eu quero o pão inteiro.

Tu e eu, massa e fermento

em ávido silêncio:

casca e miolo,

o bolo

e o seu recheio

Vem.

Estende os lençóis sobre esta

mesa

com cheiro de suor e de

alfazema.

E vamos trabalhar a noite

e o seu levedo

com as mãos,

a boca,

o corpo aceso,

para que a aurora nos en-

tregue,

ainda quentes,

as últimas fatias de amor

amanhecente

com gosto de café, de leite

e de manteiga.

Por trás do poema - José Chagas

Por trás do poema

José Chagas

Por trás do poema

não se respira

Ventos se quebram

rolam onde o chão trabalha

um verde de outra cor

Por trás do poema

devemos estar mortos

inoticiados

Palavras emigram

vão para o labor de espessas

emoções

Por trás do poema

as chuvas se gastam

gastam-se os vôos os frutos

a alegria branca das praias

O tempo inicia seus escombros

por trás do poema

Uma rua de estátuas

cai sua cinza

cai o seu nada

de muitos séculos

E um rio em si mesmo se afoga

seca em suas areias

a vontade de mar

Não olheis nunca por trás do poema

podem vossos olhos

em sal tornar-se

Burocracia - Francisco Carvalho

Burocracia

Francisco Carvalho

Eles te advertem que a aurora foi abolida

por tempo indeterminado.

Eles te comunicam que o trigo e o vento

vão ser exportados para o arco-íris.

Eles te aconselham a esquecer

o corpo ensangüentado dos acontecimentos.

Eles te ensinam que o orvalho não cai

sobre aqueles que semeiam dúvidas.

Eles te mandam esvaziar as palavras

de toda a possível reminiscência.

Eles te fiscalizam do alto dos edifícios

escanchados nalgum dragão lunar.

Eles te dão um ataúde azul

e te ordenam que é tempo de morrer.

Debaixo do Tamarindo - Augusto dos Anjos

Debaixo do Tamarindo

Augusto dos Anjos

No tempo de meu Pai, sob estes galhos,

Como uma vela fúnebre de cera,

Chorei bilhões de vezes com a canseira

De inexorabilíssimos trabalhos!

Hoje, esta árvore de amplos agasalhos

Guarda, como uma caixa derradeira,

O passado da flora brasileira

E a paleontologia dos Carvalhos!

Quando pararem todos os relógios

De minha vida, e a voz dos necrológios

Gritar nos noticiários que eu morri,

Voltando à pátria da homogeneidade,

Abraçada com a própria Eternidade,

A minha sombra há de ficar aqui!

Aurora - Adolfo Casais Monteiro

Aurora

Adolfo Casais Monteiro

A poesia não é voz — é uma inflexão.

Dizer, diz tudo a prosa. No verso

nada se acrescenta a nada, somente

um jeito impalpável dá figura

ao sonho de cada um, expectativa

das formas por achar. No verso nasce

à palavra uma verdade que não acha

entre os escombros da prosa o seu caminho.

E aos homens um sentido que não há

nos gestos nem nas coisas:

voo sem pássaro dentro.

Pastor - José Inácio Vieira de Melo

Pastor

José Inácio Vieira de Melo

Na noite do Sertão,

a vastidão das ondas do vento

— essas plagas sempre foram mar —

invade e inunda o que há,

com fúria maior que a das águas.

A voz das ondas do vento,

com seus passos sem rastros,

deixa marcas indeléveis

e açoita as dores

— esses cavalos xucros —

que disparam no íntimo do vivente

como numa Tróia às avessas.

E quando as chamas começam a afogar,

os olhos estendem-se aos céus,

mira-se a lavoura necessária:

uma roça de estrelas.

Aqueles olhos se ovelham

e o sono é sereno.

Bem-Aventurados - Mário Quintana

Bem-Aventurados

Mário Quintana

Bem-aventurados os pintores escorrendo luz

Que se expressam em verde

Azul

Ocre

Cinza

Zarcão!

Bem-aventurados os músicos...

E os bailarinos

E os mímicos

E os matemáticos...

Cada qual na sua expressão!

Só o poeta é que tem de lidar com a ingrata linguagem alheia...

A impura linguagem dos homens!

7 - Mário Sá Carneiro

7

Mário Sá Carneiro

Eu não sou eu nem sou o outro,

Sou qualquer coisa de intermédio:

     Pilar da ponte de tédio

     Que vai de mim para o Outro.

Agiotagem - Mário Chamie

Agiotagem

Mário Chamie

um

dois

três

o juro:o prazo

o pôr / o cento / o mês / o ágio

p o r c e n t a g i o.

dez

cem

mil

o lucro:o dízimo

o ágio / a mora / a monta em péssimo

e m p r é s t i m o.

muito

nada

tudo

a quebra:a sobra

a monta / o pé / o cento / a quota

h a j a   n o t a

agiota.