sábado, 31 de março de 2012

Catar feijão - João Cabral de Melo Neto


Catar feijão

João Cabral de Melo Neto

Catar feijão se limita com escrever:
jogam-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na da folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com risco.

sexta-feira, 30 de março de 2012

Hino ao Sono - José Paulo Paes


Hino ao Sono

José Paulo Paes

sem a pequena morte
de toda noite
como sobreviver à vida
de cada dia?

quinta-feira, 29 de março de 2012

Canção - Emílio Moura

Canção

Emílio Moura

Viver não dói. O que dói
é a vida que se não vive.
Tanto mais bela sonhada,
quanto mais triste perdida.

Viver não dói. O que dói
é o tempo, essa força onírica
em que se criam os mitos
que o próprio tempo devora.

Viver não dói. O que dói
é essa estranha lucidez,
misto de fome e de sede
com que tudo devoramos.

Viver não dói. O que dói,
ferindo fundo, ferindo,
é a distância infinita
entre a vida que se pensa
e o pensamento vivido.

Que tudo o mais é perdido.

quarta-feira, 28 de março de 2012

Pantomima - Luís Antonio Cajazeira Ramos

Pantomima


Luís Antonio Cajazeira Ramos

  
Os melhores cordeiros da fazenda   
seguirão para o abate na cidade.   
Os carneiros mais fracos do rebanho   
serão sumariamente degolados.

O bode velho vai pro sacrifício,   
por mais que seu olhar peça clemência.    
Nem mesmo as cabritinhas inocentes   
terão misericórdia ou esperança.

As carnes assarão ao sol: fogueira.   
As peles secarão ao sol: curtume.   
As vísceras suarão ao sol: carniça.   
Os ossos sumirão ao sol: poeira.

Somente a ovelha negra fica impune   
... enquanto o bom pastor toca sua flauta.

terça-feira, 27 de março de 2012

Sentir aceso dentro da cabeça - Dante Milano

Sentir aceso dentro da cabeça

Dante Milano

Sentir aceso dentro da cabeça
Um pensamento quase que divino,
Como raio de luz frágil e fino
Que num cárcere escuro resplandeça.
Seguir-lhe o rastro branco em noite espessa,
Ter de uma inútil glória o vão destino,
Ser de si mesmo vítima e assassino,
Tentar o máximo, ainda que enlouqueça.
Provar palavras de sabor impuro
Que a boca morde e cospe porque é suja
A água que bebe e o pão que come é duro,
E deixar sobre a página da vida
Um verso — essa terrível garatuja
Que parece um bilhete de suicida.

segunda-feira, 26 de março de 2012

Apocalipse - Augusto dos Anjos

Apocalipse


Augusto dos Anjos

 
Minha divinatória Arte ultrapassa 
os séculos efêmeros e nota 
Diminuição dinâmica, derrota 
Na atual força, integérrima, da Massa. 

 
É a subversão universal que ameaça 
A Natureza, e, em noite aziaga e ignota, 
Destrói a ebulição que a água alvorota 
E põe todos os astros na desgraça! 


São despedaçamentos, derrubadas, 
Federações sidéricas quebradas... 
E eu só, o último a ser, pelo orbe adeante, 


Espião da cataclísmica surpresa 
A única luz tragicamente acesa 
Na universalidade agonizante!

domingo, 25 de março de 2012

Dialética do Poema - Francisco Carvalho

Dialética do Poema

Francisco Carvalho

Fazer um poema
não é dizer coisas profundas.
É ver as coisas como as coisas não são.

Fazer um poema não é viajar no espelho.
É ir à procura do rosto do homem
perdido na escuridão.

É descer às raízes do sangue e do mito.
Fazer um poema é estar em conflito
com os dedos da mão.

sábado, 24 de março de 2012

Brasil - Oswald de Andrade

Brasil

Oswald de Andrade

O Zé Pereira chegou de caravela
E preguntou pro guarani da mata virgem
— Sois cristão?
— Não. Sou bravo, sou forte, sou filho da Morte
Teterê Tetê Quizá Quizá Quecê!
Lá longe a onça resmungava Uu! ua! uu!
O negro zonzo saído da fornalha
Tomou a palavra e respondeu
— Sim pela graça de Deus
Canhém Babá Canhém Babá Cum Cum!
E fizeram o Carnaval

sexta-feira, 23 de março de 2012

Pronominais - Oswald de Andrade

Pronominais

Oswald de Andrade


Dê-me um cigarro
Diz a gramática
Do professor e do aluno
E do mulato sabido
Mas o bom negro e o bom branco
Da Nação Brasileira
Dizem todos os dias
Deixa disso camarada
Me dá um cigarro

quinta-feira, 22 de março de 2012

Erro de Português - Oswald de Andrade

Erro de Português

Oswald de Andrade

Quando o português chegou
Debaixo de uma bruta chuva
Vestiu o índio
Que pena!
Fosse uma manhã de sol
O índio tinha despido
O português.

quarta-feira, 21 de março de 2012

uma janela de vidros espelhados - Charles Bukowski

uma janela de vidros espelhados

Charles Bukowski

cães e anjos não são
muito diferentes.
frequentemente vou comer nesse
lugar
por volta das 2h30 da tarde
porque todas as pessoas que almoçam
ali estão particularmente arruinadas
felizes pelo simples fato de estarem vivas e
comendo feijão
próximas a uma janela de vidros espelhados
que impede a passagem do calor
e não deixa que os carros e as
calçadas cheguem ao interior.

podemos tomar quanto café
de graça quisermos
e nos sentamos e em silêncio bebemos
o café preto e forte.

é bom estar sentado em algum lugar
neste mundo às 2h30 da tarde
sem sentir-se carneado até o
branco dos ossos, mesmo
estando arruinados, sabemos disso.

ninguém nos incomoda
não incomodamos ninguém.

anjos e cães não são
muito diferentes
às 2h30 da tarde.

tenho minha mesa favorita
e depois de terminar
empilho os pratos, pires,
o copo, os talheres
com cuidado -
faço à sorte minha oferenda -
e lá fora o sol
segue trabalhando bem
descrevendo
seu arco
enquanto aqui dentro
reina
a escuridão.

terça-feira, 20 de março de 2012

Mudam-se os Tempos - Luís Vaz de Camões


Mudam-se os Tempos

Luís Vaz de Camões

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
muda-se o ser, muda-se a confiança;
todo o mundo é composto de mudança,
tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
diferentes em tudo da esperança;
do mal ficam as mágoas na lembrança,
e do bem (se algum houve), as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
que já coberto foi de neve fria,
e, enfim, converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
outra mudança faz de mor espanto,
que não se muda já como soía.

segunda-feira, 19 de março de 2012

Pequeno Diário da Palavra - Iacyr Anderson Freitas

Pequeno Diário da Palavra

Iacyr Anderson Freitas


Toda palavra tem um oco
uma fenda uma avessa
claridade
de onde as formigas emigram.

Há gravetos, conchas vocabulares,
acentos à paisana, vírgulas úmidas e bivalves.

Um vento antigo
tange as crases desse poema, arrasta
os pontos de exclamação pelos cabelos.
Estende-os para secar
o sol mais triste de seu nome.

O meio-dia a esmo
bate a sua orelha na cancela.

Toda palavra tem sexo e sintaxe,
um amarelo em luta
com as folhas mortas do terreiro.

Alfabeto crivado de dízimos
onde não se pode tagarelar
sem doer um grão de arroz
por sob a língua.

Palavra carece de pátria
lugar de raiz e eleição.

Onde adensa sua espera, duas borboletas
grifam a giz a paisagem.

domingo, 18 de março de 2012

Ataque especulativo - Waly Salomão

Ataque especulativo

Waly Salomão



Serei um poeta construtivista

Serei um poeta desconstrutivista

Serei um poeta

Serei um

Ser

Se

S

Sob o pano de fundo do indizível


sábado, 17 de março de 2012

Confissão - Carlos Drummond de Andrade

Confissão

Carlos Drummond de Andrade


Não amei bastante meu semelhante,
não catei o verme nem curei a sarna.
Só proferi algumas palavras,
melodiosas, tarde, ao voltar da festa.

Dei sem dar e beijei sem beijo.
(Cego é talvez quem esconde os olhos
embaixo do catre.) E na meia-luz
tesouros fanam-se, os mais excelentes.

Do que restou, como compor um homem
e tudo o que ele implica de suave,
de concordâncias vegetais, múrmurios
de riso, entrega, amor e piedade?

Não amei bastante sequer a mim mesmo,
contudo próximo. Não amei ninguém.
Salvo aquele pássaro -vinha azul e doido-
que se esfacelou na asa do avião.

sexta-feira, 16 de março de 2012

Nada Fica de Nada - Ricardo Reis

Nada Fica de Nada

Ricardo Reis

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

quinta-feira, 15 de março de 2012

Adeus, adeus, adeus! E, suspirando - Augusto dos Anjos

Adeus, adeus, adeus! E, suspirando

Augusto dos Anjos


Adeus, adeus, adeus! E, suspirando, 
Saí deixando morta a minha amada, 
Vinha o luar iluminando a estrada 
E eu vinha pela estrada soluçando. 

Perto, um ribeiro claro murmurando 
Muito baixinho como quem chorava, 
Parecia o ribeiro estar chorando 
As lágrimas que eu triste gotejava. 

Súbito ecoou do sino o som profundo! 
Adeus! - eu disse. Para mim no mundo 
Tudo acabou-se, apenas restam mágoas. 

Mas no mistério astral da noute bela 
Pareceu-me inda ouvir o nome dela 
No marulhar monótono das águas! 

quarta-feira, 14 de março de 2012

O mundo estava no rosto da amada - Rainer Maria Rilke

O mundo estava no rosto da amada

Rainer Maria Rilke

O mundo estava no rosto da amada -
e logo converteu-se em nada, em
mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei
no rosto amado, um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de
mundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

terça-feira, 13 de março de 2012

Nada Fica de Nada

Ricardo Reis

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

Resquício - Antonio Brasileiro

Resquício

Antonio Brasileiro

As horas feitas de flandre
ressoam dentro de mim:
gigante metálico
devorando o tempo.

Na outra sala há um álbum
de retratos tão antigos:
os homens parecem idênticos.

No outro lado da rua
um ancião anda
à semelhança de um
ponto de interrogação.

segunda-feira, 12 de março de 2012

Tontura - E. M. de Melo e Castro

Tontura

                                                                        E. M. de Melo e Castro


domingo, 11 de março de 2012

Ária marinha - Ivan Junqueira

Ária marinha

Ivan Junqueira


Tecla de sal
clave de sol
acorde oculto
num caracol

será o espectro
de infância morta
que desabrocha
como um farol?

serão ginetes
já sem memória
ficando esporas
no azul lençol?

será meu pai
debaixo d´água
com sua flauta
e seu punhal?

ou não será
em mim disperso
o som submerso
de outro coral?

resposta alguma
à tona sobe
mas eu indago
e lanço o anzol

sábado, 10 de março de 2012

O Luar Através dos Altos Ramos - Alberto Caeiro

O Luar Através dos Altos Ramos

Alberto Caeiro

O luar através dos altos ramos,
Dizem os poetas todos que ele é mais
Que o luar através dos altos ramos.

Mas para mim, que não sei o que penso,
O que o luar através dos altos ramos
É, além de ser
O luar através dos altos ramos,
É não ser mais
Que o luar através dos altos ramos.

sexta-feira, 9 de março de 2012

O Grito - Renata Pallotini

O Grito

Renata Pallotini


se ao menos esta dor servisse
se ela batesse nas paredes
abrisse portas
falasse
se ela cantasse e despenteasse os cabelos

se ao menos esta dor se visse
se ela saltasse fora da garganta como um grito
caísse da janela fizesse barulho
morresse

se a dor fosse um pedaço de pão duro
que a gente pudesse engolir com força
depois cuspir a saliva fora
sujar a rua  os carros  o espaço  o outro
esse outro escuro que passa indiferente
e que não sofre  tem o direito de não sofrer

se a dor fosse só a carne do dedo
que se esfrega na parede de pedra
para doer  doer  doer visível
doer penalizante
doer com lágrimas

se ao menos esta dor sangrasse

quinta-feira, 8 de março de 2012

Aconteceu-me do alto do infinito - Fernando Pessoa

Aconteceu-me do alto do infinito


Fernando Pessoa


Aconteceu-me do alto do infinito
Esta vida. Através de nevoeiros, 
Do meu próprio ermo ser fumos primeiros, 
Vim ganhando, e través estranhos ritos

De sombra e luz ocasional, e gritos
Vagos ao longe, e assomos passageiros
De saudade incógnita, luzeiros
De divino, este ser fosco e proscrito...

Caiu chuva em passados que fui eu.
Houve planícies de céu baixo e neve
Nalguma cousa de alma do que é meu.

Narrei-me à sombra  e não me achei sentido.
Hoje sei-me o deserto onde Deus teve
Outrora a sua capital de olvido...   

quarta-feira, 7 de março de 2012

Aberração - Augusto dos Anjos

Aberração

Augusto dos Anjos


Na velhice automática e na infância, 
(Hoje, ontem, amanhã e em qualquer era) 
Minha hibridez é a súmula sincera 
Das defectividades da Substância. 

Criando na alma a estesia abstrusa da ânsia, 
Como Belerofonte com a Quimera 
Mato o ideal; cresto o sonho; achato a esfera 
E acho odor de cadáver na fragrância! 

Chamo-me Aberração. Minha alma é um misto 
De anomalias lúgubres. Existo 
Como o cancro, a exigir que os sãos enfermem... 

Teço a infâmia; urdo o crime; engendro o iodo 
E nas mudanças do Universo todo 
Deixo inscrita a memória do meu gérmen!

terça-feira, 6 de março de 2012

Auto-retrato Como Boi - Donizete Galvão

Auto-retrato Como Boi

Donizete Galvão

Eu boi.
Boi de mim mesmo.
Boi sonso.
Boi de canga.
Boi de carro.
Boi de ônibus.
Boi de arado.
Boi sangrado por ferrão.
Boi de carreto
Boi em prédio de vidro.
Boi com crachá
e carteira assinada.
Boi comprovado.
Boi indistinto
na boiada da cidade.
Boi tangido.
Boi bernento.
Boi de joelhos
sem um mugido
na escuridão.
No curral da insônia,
rumino palavras pastadas
na ribanceira dos dias.

segunda-feira, 5 de março de 2012

Guilherme de Almeida - Cigarra Chuva de Primavera Outubro

Cigarra

Guilherme de Almeida

Diamante. Vidraça.
Arisca, áspera asa risca
o ar. E brilha. E passa.


Chuva de Primavera

Guilherme de Almeida

Vê como se atraem
nos fios os pingos frios!
E juntam-se. E caem.


Outubro

Guilherme de Almeida

Cessou o aguaceiro.
Há bolhas novas nas folhas
do velho salgueiro.

domingo, 4 de março de 2012

Chuva de Vento - Mauro Mota

Chuva de Vento

Mauro Mota

De que distância
chega essa chuva
de asas, tangida
pela ventania?

Vem de que tempo?
Noturna agora
a chuva morta
bate na porta.

(As biqueiras da infância, as lavadeiras
correm, tiram as roupas do varal,
relinchos do cavalo na campina,
tangerinas e banhos no quintal,
potes gorgolejando, tanajuras,
os gansos, a lagoa, o milharal.)

De onde vem essa
chuva trazida
na ventania?

Que rosas fez abrir?
Que cabelos molhou?

Estendo-lhe a mão: a chuva fria.